Книга Сыр* Кристины Ятковской
Хотела вам сегодня о ней рассказать, но уже и не вспомнишь, где твои мысли, а где автора. Кое-что вы можете прочитать здесь, но с тех пор многое изменилось, мысли и слова перекатываются, словно метеориты в жестяной банке, от уха до уха, а в итоге – пудра – бери, наноси на лицо и сияй!
Ну а сыр, он и есть сыр, скатится с теплой оранжевой обложки на пол, завертится и покатится дальше. Кто ж его винит? А тут картинки и стихи даже какие-то, и все так складно и логично, что удивляешься – столько прожил и не замечал. Все кажется наполнено глубочайшим смыслом: и прозрачный осенний воздух, и трава, и стены, — и бессмысленным. Но так по особенному, не как всегда.
Иной раз призадумаешься, может, ты, не ты вовсе, а яркая розовая помада Dior, та, что с таким красивым неявным блеском. И у тебя своя коробочка и, может даже, чехольчик. И тебе так рады. А потом ты оказываешься в ящике стола, среди других помад. И недоумеваешь – зачем столько? – когда есть ты. Не все такие розовые, с деликатным блеском и чехольчиком – это успокаивает. И ты чувствуешь гордость и кремовую текстуру, пока твои мысли не нарушает грохот метеоритов в жестяной банке. Опять? Надоело. Но им можно, из-за них даже подрались.
